En/coma/en/blanco

I

Confieso que eh probado las drogas que me sujetan como persona

Comenzando por la marihuana, el copete, los cigarrillos (aunque no provoquen efectos alucinógenos)

El sexo, las pastillas, “nevado” y “marciano”... y ninguno de ellos me arranca mis raíces del suelo de la conciencia y realidad, porque lo único que eh logrado es

Estar en un lugar de mala muerte escribiendo mi pésima poesía.

Un frenesí de cosas me han hecho ser lo que soy y por eso

Quizás continuo vivo, porque trato de descifrar en todos estos

Años el porqué no me enterrado un cuchillo en el cuerpo;

Tal vez sea por esto mismo que me amo a mi mismo más que a ti.

Sé que está mal pero ¿qué debo hacer?

II (J.C.)

Visto una camisa color blanca con algunos manchones marrones,

Y la gota cae al tiempo en que la mancha crece sobre la

Camisa y el cuerpo se derriba cada vez, más y más

En cuanto al zumbido irritable que pasa entre mis oídos

Y la cabeza; sin comprender nada mientras en la cocina

Cuecen mi corazón arrancado con las manos manchadas

De vino. Se siente venir... muy fuerte y rápido...algo en el camino

III

Voy camino a matarte, te voy a matar...sí lo voy a hacer

A sangre fría. Yo con mi espada erecta, de metal y filosa

Partiré (en dos) tus labios que hablan por la imaginación

Y tu frágil/mente concienzuda.

Celebraré columpiándome de un candelabro gigante colgado

Con intenciones de escribir cartas sobre mi puta poesía, que

Se vende a cualquiera para satisfacerlos recibiendo como

Paga unas cuantas gracias y un par de monedas.

Todo lo que no vomité antes lo hice en una noche.